El interior olía a cuero y cedro.
Alexander se sentó a mi lado.
El maletín permaneció entre nosotros.
—¿Quién te llamó?
Miró al frente.
—Mi padre.
El corazón me latía con fuerza.
—¿Victor?
—Sí.
—¿Qué dijo?
La mano de Alexander se cerró lentamente en un puño.
Durante varios segundos se negó a mirarme.
Finalmente habló.
—Dijo…
Alexander hizo una pausa.
—Trae a mi nieta a casa.
La palabra llenó el coche.
Nieta.
Lo miré fijamente.
—No.
Alexander permaneció en silencio.
—No —repetí—. Eso es imposible.
Pero la fotografía existía.
La nota existía.
El parecido existía.
Y, de alguna manera, pocos minutos después de que nuestro avión aterrizara, Victor Blackwood ya sabía que yo estaba con Alexander.
—Detén el coche —dije.
Alexander no se movió.
—¡Detén el coche!
—Estás entrando en pánico.
—¡Claro que estoy entrando en pánico! ¡Un multimillonario al que nunca he conocido acaba de llamarme su nieta!
Los ojos del conductor se movieron brevemente hacia el espejo retrovisor.
Alexander se dio cuenta.
—Mantén los ojos en la carretera.
El conductor obedeció inmediatamente.
Volví a mirar a Alexander.
—¿Sabías de mí antes de hoy?
—No.
—Júralo.
Sus ojos se encontraron con los míos.
—Lo juro por la memoria de Isabella.
La respuesta llegó sin vacilar.
Le creí.
Y eso también me asustó.
El coche avanzó por Manhattan.
Torres de cristal se elevaban sobre nosotros.
El tráfico fluía alrededor del vehículo.
Las personas cruzaban las calles llevando café, bolsas de compras y problemas normales.
Las observé a través de la ventanilla tintada y sentí una extraña envidia.
Aquella mañana, mi mayor miedo había sido fracasar en una entrevista de trabajo.
Ahora no sabía el verdadero nombre de mi madre.
No sabía por qué mis expedientes de acogida podían contener información falsa.
Y no sabía por qué Victor Blackwood aparentemente había estado esperándome.
La residencia de Alexander se encontraba detrás de altas puertas de hierro en una tranquila calle de Manhattan.
Llamarla casa parecía ridículo.
Era una enorme mansión de piedra caliza protegida por cámaras y seguridad privada.
Un guardia abrió mi puerta.
Permanecí sentada.
Alexander me miró.
—Aquí estás a salvo.
—No lo sabes.
Su expresión se tensó.
—No —admitió—. Pero aquí estás más segura que sola.
Salí del coche.
Las puertas de hierro se cerraron lentamente detrás de nosotros.
Por dentro, la mansión era hermosa.
Y completamente silenciosa.
Suelos de mármol.
Techos altos.
Obras de arte cuidadosamente colocadas.
Habitaciones que parecían diseñadas para impresionar a los visitantes en lugar de ofrecer comodidad a las personas que vivían allí.
Alexander me condujo hasta un salón.
Un fuego ardía tranquilamente.
—Por favor, siéntate.
—No soy un perro.
Por primera vez, la comisura de sus labios se movió.
—Por favor.
Me senté.
Entregó el maletín a uno de sus agentes de seguridad.
—Lleva esto a mi despacho privado. Ciérralo con llave. Nadie lo abre.
El agente asintió.
Mientras se alejaba, la ansiedad me oprimió el pecho.
—No me gusta que el maletín esté lejos de mí.
Alexander me miró.
—Tampoco te gustaba cuando estaba cerca.
—Eso fue antes de darme cuenta de que podría ser la única prueba que me conecta con mi propia historia.
Su expresión se suavizó.
—Existes sin necesidad de pruebas, Emma.
Aparté la mirada.
Las personas con certificados de nacimiento completos y fotografías familiares podían decir cosas así.
Personas como yo aprendían pronto que los documentos importaban.
Una mujer entró con café, té y comida.
Mi estómago se contrajo inmediatamente.
No había comido desde el aeropuerto.
Aun así, no toqué nada.
Alexander se dio cuenta.
—La comida es segura.
—Eso suena exactamente a algo que diría alguien si no lo fuera.
Casi volvió a sonreír.
La mujer salió.
Cuando las puertas se cerraron, Alexander se quitó la chaqueta.
Permaneció cerca del fuego.
—Mi padre construyó su imperio mediante el control —dijo.
Esperé.
—La gente supone que el dinero era su mayor talento. No lo era.
—¿Cuál era?
—Comprender a las personas.
