—¿Sabe de mí? —pregunté.
Alexander permaneció en silencio.
—No lo sé.
—¿Y si lo sabe?
Se volvió hacia mí.
—Si lo sabe, Emma, debemos tener muchísimo cuidado.
Se me escapó una risa nerviosa.
—Esto es ridículo. No soy nadie.
La expresión de Alexander no cambió.
—No.
Su voz se suavizó.
—Puede que precisamente por eso hayas sobrevivido.
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir, el avión se movió ligeramente.
La señal del cinturón de seguridad se encendió.
Un momento después, la azafata anunció nuestro descenso hacia Nueva York.
Nueva York.
Aquella mañana creía que viajaba allí para una entrevista de trabajo.
Un trabajo que necesitaba desesperadamente.
Había imaginado llegar con mi vieja maleta, encontrar un hotel barato y practicar las respuestas de la entrevista hasta quedarme dormida.
Ahora estaba sentada frente a un hombre que quizá fuera mi pariente.
Una mujer desaparecida podía ser mi madre.
Y uno de los hombres más poderosos de Estados Unidos quizá ya supiera que yo existía.
Alexander cerró el maletín y lo bloqueó.
—Cuando aterricemos, quédate cerca de mí.
Lo miré fijamente.
—No te conozco.
—No —respondió—. Pero quien haya colocado este maletín junto a ti sabía lo suficiente sobre los dos como para organizar este encuentro.
—¿Organizar?
—Dijiste que creías que el maletín era tuyo.
—Sí.
—¿Dónde estaba tu verdadero equipaje?
—A mi lado, en la puerta de embarque.
—¿Y cuándo notaste este?
Intenté recordar.
—Hubo un retraso. Estaba agotada. Miré hacia abajo y pensé que era el mío.
Alexander se recostó.
—Alguien cambió las maletas.
Sentí un escalofrío en la piel.
La idea era peor de lo que quería admitir.
Alguien había estado lo bastante cerca para tocar mis pertenencias.
Alguien me había observado.
Alguien me había elegido deliberadamente.
—¿Quién? —susurré.
Alexander no respondió.
Veinte minutos después, el jet aterrizó.
Las ruedas tocaron la pista con un suave golpe.
No hubo ningún anuncio dramático.
Ninguna advertencia.
Sin embargo, sabía que algo había cambiado.
La mujer que había subido a aquel avión era Emma Collins.
Una camarera con problemas económicos.
Una huérfana.
Una mujer que viajaba a una entrevista porque llevaba meses atrasada prácticamente en todo.
La mujer que bajaba del avión ya no sabía si alguna parte de su historia era verdadera.
Dos vehículos negros esperaban en la pista.
Alexander salió primero.
Después se volvió y me ofreció la mano.
Vacilé.
Su mano permaneció allí.
Firme.
Paciente.
Finalmente la acepté.
El frío aire de Nueva York golpeó mi rostro.
Varios hombres con abrigos oscuros estaban cerca de los vehículos. Seguridad privada, supuse.
Uno se acercó a mi maleta.
Alexander lo detuvo.
—Yo llevaré la suya.
El guardia pareció sorprendido.
Yo también.
Alexander levantó personalmente mi vieja maleta.
Parecía casi ridícula junto a su traje perfectamente hecho a medida.
Una rueda estaba rota.
Una pegatina de viaje descolorida cubría un desgarro cerca del asa.
Por alguna razón, verlo cargarla hizo que me ardieran los ojos.
Tal vez porque nadie había cargado nada por mí en años.
O quizá porque la amabilidad se había vuelto más difícil de comprender que la sospecha.
Alexander caminó hacia el segundo vehículo.
—¿Adónde vamos? —pregunté.
—A mi casa.
—No.
Se detuvo.
Crucé los brazos.
—No voy a ir a la casa de un desconocido por una nota misteriosa y una fotografía antigua.
—No puedes ir a tu hotel.
Lo miré.
—Nunca te dije que había reservado un hotel.
Su silencio respondió a mi pregunta.
—¿Investigaste sobre mí?
—Revisé tus antecedentes antes de que aterrizara el avión.
—Eso es inquietante.
—No pretendía ser tranquilizador.
El viento agitó mi cabello.
—Necesito tiempo para pensar.
—Necesitas seguridad.
—Necesito respuestas.
—Yo también.
Durante varios segundos, ninguno de los dos se movió.
Entonces sonó el teléfono de Alexander.
Miró la pantalla.
Y todo rastro de color desapareció de su rostro.
—¿Qué? —pregunté.
Respondió.
Alexander permaneció en silencio durante varios segundos.
Una voz débil llegó a través del teléfono.
Vieja.
Frágil.
Casi divertida.
No pude entender las palabras.
Pero vi la expresión de Alexander.
—¿Cómo conseguiste este número? —preguntó.
La voz continuó.
Entonces Alexander se volvió lentamente hacia mí.
Cada instinto de mi cuerpo me decía que algo iba mal.
Terminó la llamada.
—Sube al coche.
—¿Qué ha pasado?
—Ahora, Emma.
Por una vez, no discutí.
Las puertas se cerraron detrás de nosotros.
