**PARTE 2**
Una semana después, Gloria y yo nos casamos en su habitación del hospital.
Un capellán ofició la ceremonia. Sarah fue nuestra testigo, esta vez en silencio y sin discutir. Gloria llevaba una chaqueta de punto rosa suave y la misma sonrisa decidida que había lucido desde el primer día que la conocí.
Sabía que la mayoría de la gente nunca lo entendería.
Pero si podía darle a una mujer solitaria y bondadosa un último momento de consuelo, me parecía lo mínimo que podía hacer.
Tres días después, Gloria falleció mientras dormía.
Mi mano seguía descansando bajo la suya.
En su funeral, estaba de pie con un abrigo negro prestado, sintiéndome vacío y sin saber qué vendría después.
Fue entonces cuando el señor Charleston caminó hacia mí sobre la hierba mojada. Era el abogado de Gloria y llevaba en sus manos la vieja bolsa de lona que ella nunca había permitido que nadie más tocara.
Tras presentarse, colocó la bolsa en mis brazos.
Pesaba más de lo que debería.
—Ella te eligió por una razón —dijo el señor Charleston en voz baja.
Luego metió la mano en una carpeta.
—Hay una carta dentro de la bolsa, Daniel. Quería que la leyeras antes de que ocurriera cualquier otra cosa. Antes de que tomaras ninguna decisión. Ella esperaba…
Antes de que pudiera terminar, un hombre con traje gris se interpuso entre nosotros como si el cementerio fuera suyo.
Tenía unos cincuenta años, el pelo ralo y la mandíbula tensa.
Nunca lo había visto antes.
Pero supe quién era en cuanto habló.
—Debes ser Daniel —dijo—. Soy Marcus. El sobrino de Gloria.
Asentí lentamente.
—Ella mencionó que existías.
—Estoy seguro de que sí —me miró con asco—. Un joven auxiliar se casa con mi tía de ochenta y dos años tres días antes de que muera. ¿Entiendes cómo se ve eso, verdad?
—No fue así.
—Nunca lo es.
El señor Charleston carraspeó, pero Marcus siguió hablando.
—Voy a impugnar todo —dijo Marcus—. El matrimonio, el testamento, todo. Mi abogado ya está preparando los papeles. Te aprovechaste de una anciana vulnerable y no pienso dejar que te salgas con la tuya.
Mis dedos se apretaron alrededor de la bolsa.
—No le quité nada.
—Entonces no te importará entregar eso.
Miré al señor Charleston.
Negó con la cabeza, apenas un leve movimiento.
—Necesito pensar —dije.
Y me alejé antes de que ninguno de los dos pudiera detenerme.
El lunes, los susurros en la residencia ya habían comenzado.
Los sentí antes de oírlos.
El silencio repentino al entrar en la sala de descanso.
La forma en que dos enfermeras dejaron de hablar al pasar a mi lado.
Incluso algunos residentes me miraban de forma distinta.
Sarah me encontró en el cuarto de suministros mientras reponía toallas.
—Daniel —cerró la puerta tras ella—. Dirección quiere reunirse contigo el miércoles. Es una investigación formal.
—Ya me lo imaginaba.
—Necesitas un plan.
—Voy a devolverlo todo —dije—. Lo que sea que haya en la bolsa. Lo que sea que Gloria dejara. Marcus puede quedárselo. No quiero que nadie piense que me casé con ella por dinero.
Sarah me miró fijamente.
—Eso es exactamente lo que Marcus quiere.
—Quizá se lo merece. Es su sangre.
—¿Y qué? —dijo Sarah—. Tú eras su familia. Te vi con ella todos los días.
No respondí.
Solo seguí doblando toallas.
Esa noche, me senté en mi cama con la bolsa delante de mí.
Todavía no la había abierto.
De algún modo, abrir la cremallera me parecía mal. Como si en el momento en que mirara dentro, le diera la razón a Marcus.
Entonces sonó mi teléfono.
Era el señor Charleston.
—Daniel —dijo—, no pude terminar en el funeral. Antes de que tomes cualquier decisión, por favor, abre la bolsa. Lee la carta. Gloria lo planeó todo.
—¿Planeó el qué?
—Sabía que Marcus aparecería en cuanto se enterara de que había muerto. Se preparó para ello. Eso era lo que intentaba explicarte antes de que nos interrumpiera. Por favor, Daniel. Abre la bolsa.
Cuando colgó, miré la cremallera durante mucho tiempo.
Luego la abrí.
No había dinero dentro.
Ni joyas.
Ni escrituras.
Ni llaves de cajas fuertes.
Nada de lo que me había preparado para encontrar.
Había cartas.
Cientos de ellas.
Algunas amarillentas y frágiles, atadas con una cinta vieja. Otras fechadas en 1972. Otras de solo unos meses atrás.
También había una pequeña fotografía, con una grieta en uno de los bordes, de una mujer joven sosteniendo a un bebé.
Y encima de todo, un sobre cerrado.
Mi nombre escrito en la parte delantera con la letra temblorosa de Gloria.
Me quedé sentado mucho tiempo antes de alcanzarlo.
Porque una parte de mí ya sabía que lo que hubiera dentro de ese sobre lo cambiaría todo.
